Tacto

(De la Torre de las Tortugas)

Estos dedos han congelado en un hilo de aliento la ruta de las transgresiones, las tallas de los asirios y los símbolos sacros.

Esta piel ha sentido las cavilaciones de los primeros homínidos, el aire cincelando la sierpe de la historia,

la carne de la carne de la carne.

Este cuerpo ha tenido entre sus manos las herramientas más primitivas y los brotes de la tecnología.

Estos dedos han tocado un pez respirando en otros dedos, en el germen de otros párpados, de otra pupila, de otro vientre.

Este dedo índice ha aplastado civilizaciones como hormigas y ahora está suspendido como una pluma sobre el fin de una nueva sociedad demasiado antigua.

Esta piel siente el color de todas las demás razas. Siente los holocaustos, la rugosidad, los volcanes, las ilusiones, el exilio, los poros, los crímenes, los surcos y las creencias de todas las demás pieles.

Porque esta piel es un cúmulo de oleajes, de marejadas. Es un niño que ha sido muy viejo.

Y en todas y cada una de las cicatrices de la epidermis hay un rastro de la verdad que nos descubre el presente.

Lo que dejamos atrás y lo que olvidaremos.

El imperio perdido de las tortugas.